Ha un'autobomba. Inserisce la chiave nel blocchetto e la gira.
La macchina esplode. Esce.
Apre il cofano e controlla.
Chiude il cofano e torna dentro.
Gira la chiave.
La macchina esplode. Esce e sbatte la portiera, disgustato.
Prende a calci la ruota. Si toglie la giacca e scivola sotto il telaio.
Tossisce.
Riscivola fuori e si pulisce la camicia macchiata di grasso.
Si rimette la giacca. Entra. Gira la chiave.
La macchina esplode in un fuoco d'artificio di lamiere, disintegrando finestre per
interi isolati. Esce e bestemmia.
Chiama un carro attrezzi.
Rimorchiano la macchina fino a una stazione della Exxon.
Il meccanico entra e gira la chiave.
La macchina esplode, distruggendo la pompa della benzina.
L'insegna rossoblu della Exxon scoppia come un palloncino.
Il meccanico esce. Ha un'autobomba, dice.
L'altro sgrana gli occhi.
Questo lo so già, risponde.
(Mark Leyner, Mio cugino il mio gastroenterologo)

Mentre cercano una chiave per comprendere come realizzare uno spettacolo che avrebbe senso solo con una grande esplosione di tutte le immagini prodotte dalle estetiche della violenza, gli attori di kamikaze scivolano impercettibilmente in una dimensione diversa, abbracciano la filosofia del turismo contemporaneo e allegramente inscenano il caos della loro condizione di totale spaesamento. forse uno spettacolo sulla retorica del potere e sulla dura legge dell'entertainment - elicotteri di Apocalypse now inclusi.